O relógio marca 9h quando o meu telefone toca. “Chico, estou na esquina da tua rua”. Desço em desabalada carreira os 11 andares do prédio em que moro, saio à rua bem na hora em que a Julia desce do táxi. Fazia frio, então ela vestia um casaco preto, os cabelos presos debaixo de uma boina igualmente preta, contrastando com sua pele bem alva e os lábios vermelhos. A Julia me dá um abraço forte, se erguendo para alcançar meus 1,90m, mesmo com seus sapatos de salto altíssimos. Subimos, pedimos a pizza, e abro um vinho. “Tem guaraná”, pergunta a guria. “Tenho”, respondo, estranhando. Busco o guaraná e alcanço para a guria, que mistura no vinho chileno. Quase tenho um treco. “Se eu não misturar, já viu, né? Me embebedo, e tu vai querer me agarrar”, brinca ela. “Imagina, eu querer te agarrar”. “Sei, Chico Izidro, tu já não acha que a Janice não me falou de tua fama”, sorri ela. PQP. “Vamos ouvir música?”, sugere a Julia. “Claro, o que tu quer ouvir?”. “Tem um pagodinho?”. Ih, fudeu de novo....
O sonho de todo jornalista antigamente era berrar “Parem as máquinas”. Eu fiz isso em novembro de 2004. Estava no plantão, 3h da madrugada, sozinho na redação, assistindo tevê, quando entra o plantão da Globo...”acaba de morrer em Paris o líder palestino Yasser Arafat”...dou um pulo da cadeira, e corro para avisar o diretor de redação Telmo Flor e o editor-chefe Eugênio Bortolon, que estavam na diagramação, fechando a capa com o resultado de um jogo, gritando: “parem as máquinas”. Elas realmente param e eu tenho o privilégio de escrever a matéria de capa sobre o Arafat. Hoje periga eu dizer isso, e alguém dizer para esquecer, completando que a gente publica a notícia dois dias depois...
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